Баллада о Первом

С работы возвратился
Директор Государства,
в прихожей скинул валенки,
повесил плащ на гвоздь.
И от тоски и горечи,
а вовсе не из барства
прилег на раскладушечку
как запоздалый гость.

Работа беспокойная:
ни на секунду двор ни кинь!
Немного зазеваешься –
считай уже погиб!
Но, к счастью, есть обученные,
преданные дворники,
с которыми пока еще
считаются враги.

Командующий ВОХРАми
трезвеет только к пятнице.
В субботу же, естественно, –
очередной запой.
А Тайные и Статские
все пятятся и пятятся
к далекому грядущему
извилистой тропой.

Страной полсуши занято,
в ней множество народов.
Страна имеет выходы
в три тысячи морей.
И столько в ней распахано
бескрайних огородов,
где лебеда с картошечкой
и с краю лук-порей.

Тоска, конечно, смертная
страной такой заведовать…
Директор повернулся
и раскладушка – «скрип».
Какой тут отдых к матушке, –
кругом сплошные беды ведь!
Опять, что называется,
не разобравшись влип.

Лежит в тиши задумчиво
Директор Государства.
Лежит в потертом кителе
и в брючках из «хэбэ».
Темнеет шрам на челюсти –
знак бывшего гусарства.
Какой он был отчаянный
и доблестный хавбек.

Рукой, слегка дрожащею,
увы, не от гулянки,
достал сухарик давешний
и сдул с него махру.
И в тишине
улучшенной
трехкомнатной
землянки
раздалось приглушенное:
«хрум-хрум,
хрум-хрум,
хрум-хрум…»

Конец восьмидесятых