Когда право лукавой ночи, до заката, в могилу канет, в предрассветной, тоскливой корче, оживут и застонут камни. Вид их жалок, убог и мрачен под крупою росистой пудры. Вы не знали, что камни плачут ещё слаще, чем плачет утро, омывая росой обильной ветви, листья, цветы и травы? Камни жаждут, чтоб их любили. Камни тоже имеют право на любовь, на х

Федя Посенюк (продолжение 5)

| | Категория: Юмор
Летит дорога под меня,
Урчит мотор без перебоев
И двести сорок два коня
Меня подняли над землёю,
И пусть полёт мой невысок,
Но воспалённый мой висок
Меня поднял в такую высь
Где эти строки родились,
Где задремавший Водолей,
Вдруг встрепенувшись как пружина,
Пролил дорогу из кувшина,
И я лечу теперь по ней,
Всё выше, выше, в никуда,
А впереди горит звезда.

1

Художник должен быть голодным
И если б АСа не кормить,
Каким ещё твореньем модным
Он мог Россию покорить.
И он не ел уж трое суток,
Рычал как бешенный желудок
И от желания творить
Вдруг с ним решила говорить
Изголодавшаяся Муза,
О том, что жизнь её трудна,
Что голодовка, мол, вредна,
Что накорми её от пуза
И продиктует в тот же час,
Она роман в стихах, для вас.

2

Так что же делать? Как же быть?
Каким манером ужин справить,
Чтоб эту бабу накормить
И себя чуть-чуть прославить?
Если давно украли скатерть,
Если забита нынче паперть
И даже рыбку не поймать,
Что делать? - Надо воровать!
Ведь как-то надо же творить
Свои "бессмертные шедевры"
И напрягая мысль и нервы,
Он вдруг решил картошку рыть
В колхозном поле ровно в полночь.
Ох, эта Муза, ну и сволочь!

3

Здесь я отмечу, мой читатель,
Что АС давно писал стихи,
Что он немножечко мечтатель,
Что он художник от "сохи",
Что он так много испытал,
Но до сих пор не отыскал
Своим талантам примененья,
И я скажу без промедленья,
Кем только он не потрудился,
Чего он только не творил,
Как много он потратил сил,
Но, бедолага, не добился
Признанья Музы-потаскушки,
О, Алексей Семёныч Кружкин!

4

Но будет, видимо, уместно
Заметить вам, что Алексей
На всех постах трудился честно
И за старанья от людей
Он часто слышал одобренья,
Но только удовлетворенья
Он никогда не получал
И постоянно отмечал,
Что в дни, когда им восхищались
Он был ужасно раздражён,
Что был неровен его сон
И на работу возвращаясь,
Он подавал на увольненье
Очередное заявленье.

5

Он был как многие из тех,
Что в своём творческом начале
Познать любым путём успех,
Других, увы, не замечали.
И потому до наших дней
Он растерял своих друзей
И его толстая жена
Ему вдруг стала не нужна,
А он, в стремлении творить,
Даже когда бывало жутко,
Не мог под натиском желудка
В себе художника убить.
И пребывая в шестом чувстве,
Он стал искать себя в искусстве.

6

Решил он как-то рисовать,
Но, пробежав по магазинам,
Не мог он красок отыскать
И вдруг увлёкся пластилином.
Он целый день ваял, лепил,
Потом в металл переводил
Свои нехитрые скульптуры,
Но простота литературы!?
Его однажды покорила,
И его чуткая душа
При помощи карандаша
Вдруг в поднебесье воспарила,
И он поэмки сочинял,
Но их никто не издавал.

7

А между тем, в ночи тревожной
С мешком шагает Алексей
По насыпи железнодорожной,
Вдруг видит он - среди ветвей,
Сидит, с огромными рогами,
Махая тощими руками,
Бесформенная как медуза,
Его мучительница - Муза.
И лишь увидев Алексея,
Она печально говорит
- Послушай, дурень, но гастрит
С тобой совместно я имею,
Ты хочешь язву заработать,
Тогда давай картошку лопать.

8

Но вот в дали раздался стук
Тяжеловесного состава,
И луч прожектора на сук
Упал и Музы вдруг не стало.
Здесь Лёша с насыпи спустился,
Вдохнув поглубже, устремился
Через кустарник на поля,
Туда, где Бульба зацвела.
Вот в поле вышел он и что ж -
Луна над полем так светила,
Что его вдруг заколотила
Неописуемая дрожь,
И напрягаясь от волненья,
Он начал рыть без промедленья.

9

Он рыл как роторный копатель
И через несколько минут
Мешок был полон, и мечтатель
Заметил, что в дали идут
Трое неслабых мужиков,
В руках по несколько мешков.
Он притаился и при этом
Подумал -Видимо поэты,
Но признавая свою братию
Предусмотрительно лежал
В холодной луже и дрожал
Пока они, с какой-то матерью
Не скрылись где-то за копной,
Здесь он поднялся и - домой.



Он быстро шёл, и пот струился
С изнеможённого лица,
Мешок, зараза, в холку впился
Словно стервятник в мертвеца
И в состоянии дискомфорта
В мешок дубасила аорта,
И сердце бешено стучало,
А он, шагая через шпалу,
Так, бедолага, притомился,
Что впал, почти, в анабиоз
И проклиная весь колхоз,
Вдруг возле дома очутился.
Он дверь открыл, мешок швырнул,
Упал и на мешке уснул,1

Своё Спасибо, еще не выражали.
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.
    • 0
     (голосов: 0)
  •  Просмотров: 214 | Напечатать | Комментарии: 0
Информация
alert
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
Наш литературный журнал Лучшее место для размещения своих произведений молодыми авторами, поэтами; для реализации своих творческих идей и для того, чтобы ваши произведения стали популярными и читаемыми. Если вы, неизвестный современный поэт или заинтересованный читатель - Вас ждёт наш литературный журнал.