ЖИЗНИ ЗАВИТУШКИ

Вывезли старушку, бросили на Свалку.
«Загребут бульдозером. – Старая не жалко.
И, при том немая, без мозгов «кукушка»…
Шёл мужик по Свалке. Глядь, ползёт старушка.

Грязная, паршивая, волос колтунами.
- Ничего себе!? То же – будет с нами…
На тележку бабку и повёз в больницу.
Постучался вежливо. Вышла медсестрица.

- Вот, привёз со Свалки, я до вас старуху…
Выбросили люди. – «Не лечи мне ухо».
- Медсестра в ответ: - Не возьмём её мы!
- Ну, а мне куда? – Как куда? – До дому

С ней и возвращайся. – Нет у меня дома.
Я живу на Свалке – и с бабкой не знакомый…
И повёз старуху он назад, на Свалку.
Голову обрил ей, вымыл. Всё же, жалко!

Ведь была когда то, матерью, женою…
Ладно, пусть живёт «старая» со мною.
Здесь еды хватает; памперсы добуду.
Скучно одному. А, теперь я буду,

Вроде, как медбрат. Чистая старуха,
Сытая – уснула; в памперсе «проруха».
Утром её выкупал дождевой водою;
Смастерил топчан, с дыркой под «бедою».

Бабка ест, лежит, поправляться стала,
- Худоба с паршивостью от неё отстала…
Дело тут, к Зиме. Он опять, в больницу,
- К доктору пошёл, чтобы объясниться…

Выгнали его. Больно уж, вонючий.
Он её – назад. Шёл мрачнее тучи.
« И куда ж её? В Церковь! Там помогут.
Взяли в их приют. Ну, и, слава Богу»!

Так мужик подумал. Возит туда «шмотки»,
Да еду, - вино для промывки глотки.
Ничего не жалко! – Всё ж, в тепле старушка.
Он к ней в гости ходит, носит ей ватрушки.

В молоке размочит, да и кормит бабку.
Жмурится старуха, - любит она сладкое…
А весна пришла, - бабка заскучала,
Перестала есть, телом исхудала.

Вцепится в него, проливает слёзы…
Взял её с собой. Соком от берёзы
Вылечил от хвори. Ползает старуха
По вонючей Свалке, - нет у ней «прорухи».

В лес он её возит, к морю – оно рядом.
А старуха. – Видно! Несказанно рада.
Плещется в воде, как ребёнок малый.
Загорела «старая», симпатичной стала…

Но, пришла беда – подпалили свалку…
Оба угорели. А, кому их жалко!?
Завалило мусором в домике картонном,
- Не слыхал никто их мольбы и стонов…

Мощные бульдозеры размололи кости…
Господи! Что пишется? Плачу я от злости.
Завитушки жизни – дело не простое…
Не оттуда ль в мыслях и мозгах «такое»!?