Метро

Осенняя депрессия, осенняя печаль.
А лето не простилось. Как жаль!
И дождь, и дождь, и дождь
Неделю… месяц… жизнь.
Промокли тротуары. Промокли этажи.

В наушниках ДеДюля гитару затерзал.
На серой ветке поезд встал. Устал?
И лица вроде добрые. Хоть утро не совсем.
Зрачки не вертикальные. Пока зачем?

Народ интеллигентный, наверно, москвичи.
Народ добропорядочный. В обиде не смолчит.
В застрявшей электричке туман от потных тел.
В застрявшей электричке так много разных тем.

«Собянин. Путин. Дума.
Жара.
Спартак вчера.
Американцы, думаю.
В России, так всегда.
Перегаром не дышите.
Духи Ваши не айс.
Когда же мы поедем?
Сейчас. Сейчас. Сейчас.
Кто виноват? Водитель!
Давай уж, заводи!
Ну, правда, не дышите.
Ты думать погоди!»

Простые разговоры без злости, без надрыва.
Пустые разговоры красиво, не красиво.
От сотрясания воздуха не пользы, ни вреда.
От сотрясания воздуха рождается беда.
В вагон метро «часпиковый», как будто бы ждала,
Злоба бесконечная тихонько заползла.
И сразу оскорбления, и шум, и гвалт, и лай.
Улыбочки беспечные – безудержный оскал.
И шутки безобидные – пошлятина и грязь.
И девушки фригидные, и остальные мразь.
Война не за горами. Вой множился дробясь.
Вот тут и прозвучало – «А я люблю тебя».
Был шепот ли?
Был полу-вздох?
Был Голос.
Было утвержденье.
И наважденье зла осыпалось шурша.
Тут поезд двинулся так не спеша.

В пронзительном молчанье. Глаза стыдливо в пол.
«Серпуховская» станция.
Состав метро заполз.
Наверно в расписании он, все-таки, успел.
Стремительно, но тихо вагон весь опустел.

А наверху всё тот же дождь.
Всё та же под ногами слякоть.
А наверху всё та же осень.
И от депрессии всех сносит.
В Москву тоска зеленая пришла.
Ну, а любовь-то вместе с Летом не ушла