Цвети, любимая, цвети

Я болью сердца понимаю,
Что день ведёт меня – в покой.
Крылом я в небо не взмываю,
Кругом… – не слышу голос свой.

А ты придёшь, распустишь локон –
Пахучих – липами – кудрей.
И назовёшь меня – жестоким –
Грозою, вспомнивши о ней…

Я стал страшиться своих ласок. –
Ты облетишь в моих руках.
И отворишь страну огласок,
Что ищет крайности…в ветрах…

Не называй меня – поэтом.
Я видел жизни горький сон.
Но был любим я – белым светом,
И белым светом был сметён.

Так, что ж ты манишь мои мысли –
Туда – где синь дрожит цветком?!
Дождём – черёмухи обвисли. –
Потом, любимая, потом… –

Когда река очистит воду,
Я окунусь главой в купель –
И окрещу свою природу –
Породным именем: Метель.

Не вспоминай пропетой песни –
Она…забыта – на пути…
И никого уж – нет прелестней. –
Цвети, любимая, цвети…!