Серое

Плачет ветер – замерз
и бока отлежал
на асфальте мышиного цвета.
Спит, промокший от слез,
обветшалый вокзал,
видит сон, как опять без билета

«заяц» шустрый – в вагон,
и – адью, господа!
Серой моросью плотно укутан,
день бредет – грузный слон,
головой иногда
в такт качая бегущим минутам.

Серых будней укор –
надоедливый скрип
карусели под зябкой ветлою.
И притих старый двор
в полушалке из лип,
словно серая мышь под метлою.

Прошуршит снегопад.
Недосказанность слов –
новый повод для ненастроений.
И грустит зоосад,
от мышей до слонов,
неприкаянным утром осенним…