На смерть Поэта

Голос, что птица – рвется из клетки!
Но затянулась вкруг сердца струна!
Снова подонки убили Поэта…
За их никчемность – безмерна цена!

Из под тишка, над ним издевались!
Били расчетливо, точно под дых,
В жизни они ни чего не боялись:
Ни черта, ни Бога, ни прочих иных…

Но вот на улицы, вышло полмира,
Чтобы почтить его святой прах!
Поняли, сволочи, в чьей правде сила!
И поселился, в их душах страх…

Сердца их давно - мертвы и постылы,
И кто – нибудь скажет им в свой черед -
«Ещё одну грязь, с земли этой смыло»!
И по заслугам, воздаст всем Господь…

Голос, как треск надломленной ветки,
С диска впивается в сердце струна…
Вот и не стало певца и поэта –
Сирою стала наша страна…