Юбилейное

Все чаще всматриваюсь в лица,
желая в душу заглянуть...
Моим друзьям уже за тридцать
и мне за тридцать как-нибудь.
И все,что сделано, и все, что
переломал попутно ты,-
как ношу доблести несешь ты,
а не как ношу пустоты.

Как будто жил ты - как и надо,
и не казалось:все не так,
когда достойная награда
была достоинством в пятак.
Как будто не было тревоги
и ввек ее не обрести,
как будто
подвести итоги -
тебе,что душу отвести.
Как будто нет рожна и толка
всех обойти на вираже...
Как будто тридцать - это только,
как будто это не уже.

Ах,это вечное предстартье!..
А старта не было и нет.
Моим друзьям и мне,представьте,
уже...не скажем,сколько лет.
Мы жили не с клинком на чресле,
не бой,а ругань - наша брань.
Нам было поздно,даже если
была предутренняя рань.
Нам было поздно в прошлом веке,
а в этом - все еще дрянней...

Мне в этом веке снятся греки,
которых не было древней.
Как в их ли славную эпоху
или спустя чуток эпох -
я пек скоромную лепёху
и скромно ел ее,как Бог.
Играл Богине на гитаре,
сводя с небес на сеновал,
и были мне послушны твари,
которых я насоздавал.
И,равно всех обеспокоя,
всемирный выдался посев,
и что-то сеяли такое,
чего хватило бы на всех...

Ах,этот сон к почтенной дате...
Нет, не Создатель я,а Мот,
и не издатель, а издаватель
восьмых каких-то напрасных нот.
И будет приз тебе и премия -
за то,что Богом быть не смог,-
когда,как слон,наступит время
и втопчет в пыль своих дорог.