Поэтам

Где ж ты, поэт? Где твои строки?
Где твои муза и глагол?
Прошли назначенные сроки,
Мир без тебя и пуст, и гол.

Когда б не песни под гитару,
Совсем от скуки - хоть умри.
А то, вот, скинемся по три*
Да ночь опустошаем тару.

А утром, ясно, с бодуна
В башку не лезет ни хрена.
Какие, к лешему, стихи,
Идем замаливать грехи.

Затем грешим и пьем опять.
Так и проходят наши годы,
Стареют страны и народы.
А может, нам кого распять?

Иль, чтобы не попутал бес,
Запремся мы в монастыри
На год, на два или на три...
И тут раздался глас с небес.

Я был убит у Черной речки,
И у подножья Машука
Его не дрогнула рука,
И пистолет не дал осечки.
Я не однажды был воскрешен,
Но вновь застрелен иль повешен.

Я был убит, но все ж я с вами,
Мой нерв доныне обнажен,
Ведь я не в душу поражен,
Я чужд был почестей и званий,
И мне не нужен был Союз,
Хватало дружеских нам уз...

*) когда-то водка стоила три рубля