Кукла...

Я нечто отдающее уродством, нечто бестелесное, хотя нет - тело есть…

Скорее - кукла.
Кукла из тонкого разноцветного стекла.
С кисельными реками вен, питающими деревянное сердце.
Вместо разума у меня лишь нарезка, лапша обрывков мыслей, образов, знаний.
Вместо души - рваная черная тряпка с комьями грязи с чьих - то чужих сапог.
Вместо нервов - канаты, покрытые коростой ржавчины.
Вместо чувств и эмоций - череда уродливых масок, рваных грязных нарядов.
Вместо снов я вижу лишь тягучий липкий мрак.

Я стою на пыльной полке чьей-то игровой, ведь я же кукла, возможно, даже твоя.
Порой ты даже снимаешь меня с этой полки, стряхиваешь с меня пыль и швыряешь в меня камушки - слова, которые оставляют на моей стеклянной поверхности трещинки, разбегающиеся паутинкой по телу.
А порой льёшь на меня ядовитые кислотные дожди своих утверждений о моем уродстве.
Эти дожди оплавляют моё тело и душу- тряпку, оставляя запах гари.

Тем, что осталось у меня от разума, понимаю; моё уродство доставляет тебе удовольствие.
Оно поднимает тебя на уровень выше меня.
На фоне моего уродства ты кажешься себе принцессой в дивной сказке.

Ты можешь разбить меня своими словами, и я разлечусь тысячами осколков, ведь я из тонкого разноцветного стекла.
А можешь смыть и расплавить меня своими кислотными ядовитыми дождями, но, дорогая, это не поможет тебе стать принцессой.
Ты такая же уродливая кукла, как и я.
И ты тоже стоишь на пыльной полке.
Как бы там ни было, но ты не сможешь на чьем-то фоне быть выше, лучше и красивее.
Всегда остается суть, которую ты можешь пытаться завуалировать, надевая разные маски и нарядную одежду.

Но все равно останутся уродливая суть и пыльная полка..