Это мне бы...

Раздражают глупости разных девочек, что с утра до ночи,
В социалках своих пишут статусы! Кто научил писать их, Господи?
О любви, что такая бездонная, непременно неразделённая…
А он такой весь единственный, невообразимый, искренний.

У кого-то там поцелуй случился первый, лет в 15,
А мальчик ушёл, не оставил, подлец, надежды, не надел на палец кольцо,
И пошло, поехало, поплыло… Только не режь вены, детка!
У меня тоже когда-то такое было, прошло….

Так что, не тебе страдать и мучиться, милая,
Что такого в твоей жизни было то? Что в 15, в 20 тобою увидено,
Вынесено, пройдено, выедено, оплакано, молчанием потушено,
Остекленевшим взглядом высмотрено, в душе заглушено?

Это мне бы расплакаться, и уехать к подруге вечером,
Что б напиться и остаться до утра, что бы на работу было не пора,
Что бы телефон молчал, мама не тревожилась,
Могу я взять выходной от людей, всё таки ж?

Это мне бы, когда всё поутихло, остыло, и уже не тревожит,
Шёпотом спросить – что это было?
И на что было потрачено столько времени, Боже?
И почему осознание глупости собственной пришло так поздно?

Это мне бы, с горькой усмешкой на губах, отвернуться,
Когда критики читают стихи, и близкого друга именуют любовником,
Где им понять, что только за его спиной, я нахожу приют,
И мне не надо ждать, пока меня позовут – меня там ждут…

Это мне бы вам объяснить все эти важности, горести,
Которых впереди будет ещё до невозможности,
Которые пережиты, прожиты, выплюнуты, смотаны в клубок, выкинуты,
Но я всё же промолчу из-за осторожности, не хочу запугивать вас жизни сложностями.

Вдруг это я ошибаюсь, это я невезучая, и лишь у меня жизнь такая кипучая,
А у других всё размеренно, правильно, лучше я промолчу о деталях,
Что бы не быть ложкой дёгтя, клинком, льдом, холодным до невозможности,
Но вот только не надо, как о смысле жизни, о нём! Всё это пошлости….