Ангел русской культуры

Ангел русской культуры Александр Холин Молодой поэт и прозаик Никита находит в ящике своего секретера пепел от своего романа, сгоревшего таинственным образом. В состоянии шока он идёт прогуляться по Старому Арбату, исторической улице в центре Москвы. Там он получает в подарок необыкновенно красивую стеклянную банку с… ангелом внутри. Писатель попадает в прошлое, чтобы узнать настоящую цену подарка и ответ на вопрос: почему горят рукописи? Для этого ему пришлось стать свидетелем жизненных моментов известных писателей прошедших веков и даже некоторых поворотных событий Истории. Александр Холин Ангел русской культуры Резюме Как сон, как туман, я – везде и нигде. Я – белые льдинки на чёрной воде. Я – дождь и я – снег, я – подснежника боль. И в царстве шестёрок – зачёркнутый ноль. Я – дух саламандры, живущей в огне. Я верен любви наяву и во сне. Я – всё и ничто. Но в спокойствии зим, Я стать не могу беспокойством твоим. Это визитная карточка Александра Холина, поэта, прозаика, драматурга. Автора шестнадцати романов. Члена Союза писателей России с 1986 года. Александр Холин – действительный генерал-майор Союза Казачьих Войск России и Зарубежья. В настоящее время является главным редактором интернет-журнала «Атаман», а также председателем комиссии по защите прав писателей-инвалидов при МГО СП РФ. Кавалер восьми медалей, пяти орденов за работу на литературном фронте, Лауреат 11-ой Международной Олимпиады Искусств, он имеет свою чёткую жизненную позицию и обеспокоен не только судьбой России и её народа, но и дальнейшим развитием земной цивилизации. В литературе, музыке и искусстве предпочитает историю, мистику и связь с «Зазеркальем». Его роман «Ангел русской культуры» является, в некоторой степени. автобиографическим, но также содержит множество исторических фактов, мистики и приоткрывает читателю завесу потустороннего мира. Молодой поэт и прозаик Никита находит в ящике своего секретера пепел от своего романа, сгоревшего таинственным образом. В состоянии шока он идёт прогуляться по Старому Арбату, исторической улице в центре Москвы. Там он получает в подарок необыкновенно красивую стеклянную банку с… ангелом внутри. Писатель попадает в прошлое, чтобы узнать настоящую цену подарка и ответ на вопрос: почему горят рукописи? Для этого ему пришлось стать свидетелем жизненных моментов известных писателей прошедших веков и даже некоторых поворотных событий Истории. Немногие люди могут сказать о себе, что они свободны от веры в то, что этот мир, который они видят, не является в действительности плодом их воображения. Если это так, довольны ли мы им, гордимся ли мы им тогда?     Айзек Динесон Пусть в этой сказке тебе откроется моя нелюбовь к игре светотени и желанность для меня ясного, тёплого и всепроникающего Эфира. Новалис Пролог Мы, каждый день, сталкиваясь с ангелами, не знаем даже кто они, откуда и не является ли любой из них плодом нашего воображения? Конечно, не верить – легче, мол, меня умного ничем не обманешь! Или: этого не может быть, потому что не может быть никогда! А почему, собственно, не может? У культуры каждого народа имеется свой ангел-хранитель. А как же без этого? Только нужно ли ангелам следить за культурным ростом человека и кому это нужно? Острый вопрос, если учесть ещё тот факт, что бывший Божий ангел Денница был низвергнут с небес, на земле получил имя Сатана и является князем мира сего, а управляться с людьми как с марионетками ему помогает пламя геены, пламя онгона. Действительно, человеку всегда приятнее оказаться самым умным, самым главным, самым себялюбивым в подлунном мире! Весь вопрос в том, за какую цену и при помощи кого. Ведь давно известно, что адское пламя очень часто сжигает человека изнутри. С одним христианским священником такое произошло как раз во время Богослужения. От фактов никуда не денешься. Далеко ходить не будем, чтобы с ними познакомиться. Россия всегда была странноприимной страной, богатой пророками, чудесами, умами и настоящим человеческим альтруизмом, чуждым зарубежным странам, особенно в настоящее время. Итак, что же нам сообщает госпожа История? Много нашествий перенесла Русь, но заглянем в не такое уж далёкое время. В начале XIX века известный многим император Наполеон шибко раскатал губы на кладовую природных ресурсов России, наследницы Гипербореи. Тем более, что один из французских учёных, посетивших Россию в поисках легендарной Ариан Вэджи – потустороннего города нибелунгов – наткнулся на сказочный Аркаим – столицу царства Десяти Городов, где в архивных документах, имеющихся на руках французов, говорится об этом гиперборейском городе, как о входе в Шамбалу. Известно также, что человек, получивший разрешение на вход в Зазеркалье и побывавший в Шамбале, получит власть над всем миром! Не эта ли заманчивая идея повлекла Наполеона в Россию? Но императору, победившему русское войско, оккупировавшего столицу, не повезло. Сама Богородица явилась к Наполеону со скромным советом не трогать Русь и убраться восвояси. Император, хоть и слыл среди французов величиной не робкого десятка, только с потусторонними силами воевать был не готов, поэтому в то же утро французские войска в панике оставили Москву под дивное пение ирмоса Святой Девы. Лишь корсиканская мстительность всё же не дала Наполеону убраться без скандалов. В Кремлёвских подвалах солдаты заложили множество бочек пороха – чтобы получилось этакое публичное хлопанье дверью на прощание. Как ни странно, этого не свершилось. Французские бомбардиры не смоги взорвать ни одной бочки. То есть адское пламя не смогло сожрать Кремль под покровом Царицы Небесной. На этот исторический факт материалисты-нигилисты тут же сочинили многомудрые объяснения, не выдерживающие никакой критики. Обратимся к двадцатому веку. Фашисты в 1941 году рвались в ту же Москву, с конкретной установкой командования – взять столицу любой ценой. Глава правительства Советского Союза и генералиссимус Иосиф Сталин был в свои юные годы семинаристом в грузинском Тифлисе, и худо-бедно был знаком с энергетикой Космоса, доступной только Пророкам. Вот почему Сталин нашёл в Донском монастыре блаженную Матронушку, московскую пророчицу, известную в народе. Матронушка успокоила его: «Богородица не допустит врага в столицу. Надо только икону с её образом, написанным евангелистом Лукой, трижды обнести вокруг Москвы, хоть на самолёте. Вдобавок к этому необходимо открыть все московские храмы, где священники должны читать «Неусыпаемую Псалтирь». Требование было исполнено. Москва была спасена. С чудесами мы сталкиваемся каждый день, только не желаем ничего видеть, мол, не может быть ничего такого, чего человек объяснить не в силах. И всё же доступ к энергии Космоса люди чувствуют. Особенно из мирских людей к этому расположены писатели, музыканты, поэты, художники. Просто потому, что с параллельным Зазеркальем, благодаря духовному таланту, у них более короткая связь. Почему это так – никто до сих пор ответить пока не мог, но эта книга, может быть, приоткроет завесу Истины, недоступной пониманию человека. Кстати, курсивом здесь отпечатаны чудом уцелевшие цитаты из давно сгоревших романов. Глава 1 Тяжёлые, плотные, налившиеся маслянистой сажей августовские тени прыгали по стенам, пытаясь иногда подкрасться сзади к Никите и цапнуть его за спину свежезаточенными лаковыми когтями. По телу пробегали суетливые мурашки, вспыхивающие мёртвым ледяным прикосновением. Жёсткий геометрический узор из теней вместо того, чтобы скрыть, яснее выделял и очерчивал стоящую в комнате ширпотребовскую стенку. Диван из карельской берёзы тоже белёсым пятном разрывал объятия теней. В углу примостился японский телевизор, но, несмотря на его высокое качество, он был развернут к стене, дабы не привносил дисгармонию в тихую жизнь дачи. Конечно сам «японец» ни в чём не провинился: слишком много было негатива в различных программах и новостях. Возле пылающего камина стояли два кресла, изрядно потрёпанных, с выпирающими пружинами, но таких мягких и удобных, что они получили название «каминных». Почти вся мебель на даче собралась покладистая. Проблему составлял только антикварный, весь в деревянных резных рюшечках, секретер. С ним даже краеугольные тени не желали связываться, поскольку именно его деревянная утроба хранила рукопись недавно законченного романа, который несколько раз уже переписывался и однажды чуть не был сожжён… в пылу, так сказать, страсти. По счастью огню тогда пообедать не удалось, потому что всё обошлось без лишних жизненных выкрутасов. Рукопись по-прежнему дожидалась своего часа то ли сожжения, то ли издания в лакированном брюхе своего деревянного хранителя, у которого был важный вид героя, который спас от огня не только рукопись, но и самого себя. Пожилая яблоня, давно уже переставшая плодоносить, скреблась в окно, словно просясь обогреться в этот не по-летнему холодный вечер. И, казалось, что этот скрип когтями яблони по стеклу, в темноте сада, старался привлечь внимание хозяина дома, который вёл опасный разговор с огнём. Никита сидел у камина и отрешённо бросал в огонь исписанные листы. По одному. Он, словно видавший виды классик, сжигал очередное, только что законченное произведение, поскольку многие из классиков когда-нибудь обязательно сжигали свои опусы. Какой же он, Никита, писатель, ежели не предаст огню рукопись? И уж тем более никогда не станет классиком, ежели не сожжёт какую ни на есть писанину, которую должен подарить огню вместе со своим потом и кровью…. От сожжённой бумаги по всей даче гулял сиротский дух разбитых мечтаний, пережитых юношеских надежд и неудовлетворённого тщеславия. Пахло горечью уходящего лета, а может, и всей его жизни? Очередной листок с прыгающими по нему буквами, похожими на мелких чёрных блох, задержался в ладони Никиты. Другой рукой он машинально пригладил вечно растрёпанный хаер и поскрёб небольшую аккуратную бородку: это же его прошлое! Какое же оно всё-таки цепкое и не желающее освободить память от воспоминаний. Снова эти воспоминания заискрились в памяти, как вылезший из пепла Феникс. Всё же строки стоили того, чтобы их не приговаривать к сожжению, однако Никита уверенно бросил стихи вслед за уже превратившимся в пепел. Но из памяти их так легко не выбросить! Сегодня ночью плавился асфальт и заливались в рощах соловьи. И током в миллионы киловатт пронзило воздух с неба до земли. Я задрожал, как баба на сносях, как нищий, замерзающий в пургу. А ночь к рассвету мчалась на рысях, и как с любимым пряталась в стогу. Кружа в спиралях наших мелодрам, сорвав ромашку – быть или не быть? – я за одну тебя, мой друг, отдам всё то, что доводилось мне любить. Сегодня ночью не расплавился асфальт, и клещи фар крошили сноп теней. А где-то в будущем неотвратимый альт доигрывал Мелодию Огней. Надо же! Это писалось когда-то совершенно искренне! А почему нет? Кому как не автору знать истинную цену тому, когда действительно готов отдать все существующие и не существующие сокровища за одну только улыбку на милом лице? Что значат все купленные за деньги ласки против одного нечаянного касания руки? Тем более, что в нежном возрасте человека много больше интересует именно улыбка милой, чем мешки с деньгами. Её сверкающие любовью и восхищением глаза, ни с чем несравнимое ощущение полёта, когда физически чувствуешь потоки воздуха, и прямо-таки, купаешься в облаках! И радость! Радость, которая тут же нежно разливается над планетой, даря всему живому такую же неумирающую силу жизни, любви и полёта! Только тогда человек по-настоящему понимает, что жить всё-таки стоит! Это не просто интересно, а необходимо. Ведь именно тогда ты сможешь исполнить то, что умеешь, на что способен и для чего пришёл в этот колючий, не всегда приветливый мир. Причём, Никита понимал, что сами стихи тоже не могли прийти ниоткуда. Почему-то верилось в эти слова, как в аксиому, как в завтрашний день, как в будущую весну. Но что значит вся эта вера в дни, вёсны, в аксиомы, когда не только в стихах, но и в прозе сквозило неуловимое косноязычие, и не было ни крупицы любви, бушевавшей тогда в сердце поэта. Именно это чувство необыкновенной силы любви он испытывал, когда начинал парить над землёй во сне, если это состояние можно назвать сном. В полёте любовь и радость жизни никогда не покидали Никиту. Но если он хотел перенести свои чувства на бумагу, происходило что-то анормальное, что-то неуловимое: его мозг отказывался служить ему, и часто писатель не мог подобрать верное слово. Без полёта его души пропадало все чувство радости, чистой любви, абсолютной, всеобъемлющей! Тогда он уже не чувствует, что может сделать что-то очень важное и нужное для окружающего мира. И всё написанное, и даже изданное оказывалось ложью. Как переступить эту грань, от ремесла к мастерству? Как избежать фальши, которая сковывает слова, не даёт развернуться сюжету и превращает любой персонаж в мертворождённого? Иногда наступала эйфория: казалось, что слова выстраиваются в рисунок, известный только им одним, а писатель присутствует при этом, как сторонний наблюдатель. Всё происходило так плавно, так легко, будто слова ждали, чтобы Никита взял авторучку и принялся выстраивать их на бумаге, цепляя одно за другое, соединяя в гирлянды, в звенящие мониста. Его это забавляло, он смотрел на написанные строки с неким подобием восхищения. Вдруг из этого фейерверка возникал вполне зримый человек, настоящий герой романа, который вначале неуверенно, но потом всё более азартно начинал помогать автору, подсказывая варианты, ситуации, даже линию сюжета. Он успевал подружиться со своим творцом, поскольку творил и сам. А когда наступало утро, Никита перечитывал ворох исписанных листов, и его недавний друг выползал оттуда на негнущихся ногах, опираясь на скрипучий костыль, глядел мутным, стеклянным глазом, будто спрашивая: – Чё уставился? Всё путём. Лучше покемарь с устатку. И это было просто невыносимо. А стихи? Они приходили, прилетали, – точнее, налетали, захватывали целиком ум, сердце…. Затем головокружение, незнакомые запахи…, но всё это быстро исчезало, и если ничего не успел ухватить – никто в этом не виноват, твоя проблема, Никита! Он начинал лихорадочно строчить, строчить и… и падал, как выжатый лимон. Ради кого? Ради чего? Кому это всё нужно? Талант, Божий Дар, Судьба, Творческий Путь – всё это бред жеманниц, для которых флирт и кокетство составляют чуть ли не высший смысл Жизни! И ещё они любят трагически шептать, что они знают, откуда приходит сила творчества и даже могут показать пальцем место рождения талантов! Никита, держа в руках очередной лист, покачал головой. Вот и это стихотворение писано… А не всё ли равно кому? Он давно уже хотел забыть девушку, вынырнувшую из подсознания, навсегда расстаться с ней, даже прогнать назад в Зазеркалье. Но вдруг выплывало откуда-то посвящённое ей стихотворение или не уничтоженная фотография, или что-то ещё…. Писатель резко встал, подошёл к пузатому секретеру, вытащил из его вместительных глубин плюшевого зайца. Это была самая любимая игрушка удивительной девушки, предмета первой любви, оставшейся в юношеском прошлом. Нет, она вовсе не покинула этот мир, покинутым остался только Никита. И в память ему был оставлен игрушечный зайка. Странно устроена именуемая «лучшей» половина человечества нашей планеты: девчонки играют в куклы до седых волос! Вот и эта игрушка – напоминание чего-то отжитого, нереального, несуществующего. Женщины всегда бывают больше опасны, чем полезны, но в них всегда поражает чувство восприятия. Женщина не теряет с годами возможности глядеть на мир глазами ребёнка. Давно надо было распрощаться с этим зайцем, пока жена не увидела. Зачем смущать и обижать человека, который тебя любит, который не заслужил обид? Ведь ранить можно легко, но, сколько не склеивай разбитую чашку, она так и останется разбитой! К тому же, уходя – уходи. Это самое лучшее. Никита прислушался. Нет, всё тихо. Даже пара сосен у крыльца не скрипела, как обычно. Они, вечно недовольные тем, что меж ними натянут гамак, жаловались на это, Бог знает кому. И это вместо того, чтобы радоваться, что они не горят в камине! На участке были, конечно, и другие сосны, но те не лезли прямо к дому, а скромно кучковались поодаль. За ними стоят, как на страже законов прежних времён, дачи старых большевиков. Собственно, большевиков-то никаких на дачах давно не было, осталось от них только название посёлка «Старый большевик». Впрочем, Никита имел непосредственное отношение к настоящим старым большевикам. Что ни говори, а от прошлого не отказываются. Одна бабушка у него была из уральских крестьян, то есть советской колхозницей, не видавшей никогда ничего, кроме родного колхоза, находящегося под старорусским городком Кунгуром. Этот город славился на всю Россию огромной пещерой в старых Рипейских горах, не исследованной до конца, да ещё аномальной зоной похлеще Бермудского треугольника. Об этом вообще старались не говорить ни местные жители, ни приезжающие важные учёные. Но, как говорится, шила в мешке не утаишь. Что касается второй бабушки… С ней было немного сложнее. Она была дворянского происхождения, дочерью полковника царской армии, служившего в Генштабе Государя, который перешёл на сторону большевиков, на сторону Красной Армии. Всем известно, что «отец Красной Армии» – Лейба Бронштейн, жид-русофоб, ставленник американских спецструктур, но в те времена не особо присматривались к прошлому, а верили в какое-то эфемерное будущее. В начале 20?го века Россия была раздираема двумя силами, двумя армиями: белой и красной. Белые – это те, кто хотел сохранить свою власть, свои богатства, свои жизни, своё положение в обществе, и, в конце концов, само общество. А красные хотели свободы, равенства и братства и для этого стремились разрушить богатейшее государство. Они обещали кучу счастья каждому гражданину и светлое будущее коммунизма для всех. И нашлись те, кто в это искрене поверил! Даже царские офицеры. Были ли они предателями? Предателями Царя, которого уже не существовало? Красные и белые яростно сражались друг с другом, до самоуничтожения, за свои идеи. А Мировое зло казалось в стороне от всего этого и потирало ручки со скрытым удовлетворением. – Господин генерал! Господин генерал! Ваше превосходительство! – громкий голос вестового у крыльца взбудоражил утреннюю тишину. Куры тут же заквохтали, собаки начали лаять, скотина зашевелилась, зазвучала, в стойле послышались громкие вздохи. На крик прибывшего, из избы выскочил адъютант генерала Каледина. – Чего орёшь, болван! Их сиятельство отдыхают. – Дык красного взяли! С девчонкой! – не унимался вестовой. А конь, с которого он не думал спрыгивать, переступал с ноги на ногу, всхрапывал, косил красным глазом, даже пытался заржать, поддерживая рулады скотного двора. – Какая девчонка? Ты что мелешь? – снова прикрикнул на вестового адъютант. – Дык вона, ведут их! – снова гаркнул вестовой и показал нагайкой в сторону околицы. – В расход не стали, дык офицер он боевой. С конца улицы казаки вели под конвоем высокого человека в длинной офицерской шинели без погон, на фуражке вместо кокарды темнело овальное пятно. Руки у него были связаны за спиной тонким сыромятным арканом, а рядом семенила девочка в заячьей шубке и таком же меховом капоре, испуганно оглядываясь на солдат. Процессию догнал верховой подесаул. Он, по случаю резкого похолодания, небывалого для этих мест даже в ноябре, закутан был в красный башлык, концы которого болтались, завязанные узлом за спиной. Спереди на седле он придерживал рукой вместительный саквояж, отобранный у пленников. Подесаул обогнал процессию и подскакал к крыльцу. – Доложи его превосходительству, – рявкнул он, обращаясь к адъютанту и спрыгнул с коня. Затем водрузил на ступени крыльца, больше похожего на веранду, привезённый баул, и снова вопросительно поглядел на адъютанта, наблюдающего за суетнёй с лёгким недоумением. – Доложи: захвачен красный командир с дочерью. – Mes condolеances,[1 - Мои соболезнования (фр.).] – наклонил адъютант красивую, чуть ли не под греческий эталон, голову, но не двинулся с места. Новенькая шинель сидела на нём ладно. Адъютант Его Превосходительства не удосужился надеть головной убор, но безукоризненно ровный пробор в чёрных волосах вместе с пренебрежительной усмешкой явно свидетельствовали о мире и спокойствии: какие красные? какой переворот, господа? я только от Его Превосходительства, там ни о каком воображаемом противнике не слышали. Вот так-с. Общую картину облика портили разве что капризные, как бы не совсем мужские губы, уголки которых чувственно дрожали. – Неужели вы считаете, что Его Превосходительство можно безнаказанно беспокоить по пустякам? – наконец удосужился узнать он. – Это не пустяки, корнет,[2 - Корнет – Звание корнета – первичный обер-офицерский чин (звание) в кавалерии до 1917 года, а в армиях Белого движения несколько дольше. В казачьих войсках это звание соответствовал чину хорунжего, в Императорском Морском флоте чину мичмана.] – отчеканил подесаул, – в наши руки попал командир четвёртого кавалерийского корпуса красных. Или вы будете утверждать, что никогда не слышали о самом опасном корпусе противника? Красные для достижения победы ничем не гнушаются. Так что доложи немедленно и по полной форме, что от тебя требуется. На этот раз адъютант ничего не сказал. Он отправился докладывать по инстанции, но быстро вернулся: – Господин генерал сейчас будет. Несколько минут ожидания тянулись довольно медленно. Подесаул, уже успевший нацепить бурку, которую услужливо принёс один из казаков, ходил взад-вперёд возле крыльца, от нетерпения похлопывая согнутым концом нагайки по голенищам хромачей. А казаки, в отсутствие высокого начальства, расположились поодаль, на брёвнышке, передавая друг другу кисет и переговариваясь вполголоса, изредка кивая на пленных. Те стояли посреди двора спокойно, никак не высказывая своего отношения к окружающему. Девочка прижалась щекой к левой руке отца, да так и застыла. Иногда только пушистые ресницы взлетали вверх, испуганно вздрагивая, и её взгляд, скользил по двору, где на слегка промёрзшей земле лежали мешки с картошкой, перловкой и овсом. Казённая офицерская шинель пахла дымом, конским потом и ещё чем-то незнакомым, но девочке было спокойно: это запах отца. Она понимала, что они находились среди врагов, но страха не было: она – рядом с папой, с большим и сильным, который все знает, все может, даже всех победить! Так было всегда и так будет! Дверь пятистенки распахнулась, на крыльцо вышел грузный человек в серой шинели с генеральскими погонами, накинутой поверх мундира. Едва взглянув на пленных, он прошёл к стоящему тут же на веранде круглому столу и опустился в плетёное лыковое кресло. – Чаю, Мишель, – приказал Его Превосходительство адъютанту, не оборачиваясь, – а то что-то захолодало сегодня. Давай, что там у тебя? Тот скинул старый сапог с самовара, который служил адъютанту кузнечным мехом для раздувания углей, налил чаю в глубокую чашку с золотым вензелястым узором, подал начальству. – Тут подесаул Збруев умудрился где-то полонить красного командира, – вполголоса пояснил адъютант. – Не одного, с девочкой, которая, судя по одежде, далеко не из пролетарской семьи. Генерал, отхлёбывая чай, присматривался к мужчине с девочкой. – Ба! Никак господин Полунин?! Собственной персоной! – поставил он на стол недопитую чашку. Потом резко встал, но тут же снова опустился в кресло, вынул большой синий клетчатый платок, вытер мигом вспотевший, несмотря на холод, затылок. – Дела-а-а… – Так точно, вашско-ородье! – вытянулся перед крыльцом подесаул. – Я его тоже узнал, Иуду. Подесаул с ненавистью посмотрел на пленника. Тот всё так же спокойно стоял посреди двора, не обращая внимания на сцену «узнавания». О его волнении можно было судить лишь по заходившим желвакам на скулах. Арестованный выдержал упорный взгляд бывших товарищей по оружию. Шутка сказать, многие годы они служили в одном полку и расстались лишь, когда Полунина откомандировали в ставку государя Российской Державы. – Подесаул! Какого чёрта! – голос генерала вдруг стал жёстким. – Тьфу ты… – он посмотрел на вытянувшегося в струнку казака. – Ладно, давайте его сюда. И руки развяжите, право слово! Збруев подскочил к пленнику, одним махом кинжала разрезал путы на руках, подтолкнул арестованного рукояткой нагайки в спину и пленный сделал несколько шагов к крыльцу, растирая на ходу запястья. Девочка от него не отставала. – Мишель, что стоите, уберите девочку, – сделал рукой жест генерал. – Дети никогда не должны отвечать за грехи родителей. Тем более, войну эту не мы затевали. В который раз Россию поганят ублюдки! И этот изувер тоже к ним примазался! Воистину, ничего святого в стране не осталось! Адъютант махнул казакам. Двое подбежали к девочке и стали отдирать её от офицера. Та, молча, сопротивлялась, вцепившись в рукав отца мёртвой хваткой. – Отпусти, Кэти, отпусти, – тихо выдохнул он, – иди, тебе не сделают ничего плохого. Она послушалась, отпустила рукав, стараясь сдержать слезы, но все же две капли-предательницы покатились по щекам. Девочку увели и заперли в дровяном сарае, а её отец, офицер Красной армии в данный момент и не так давно – Белой, всё так же подталкиваемый в спину тупым концом нагайки, поднялся на крыльцо. Он стоял перед генералом, внимательно разглядывающим его, не отводя глаз. Собственно, смотрел он не на генерала, а сквозь него, в какое-то своё, неведомое, куда нет ни дорог, ни тропинок, но где живёт, присутствует то светлое будущее, которому он мечтал посвятить всё своё воинское уменье, за которое и жизни не жалко. – Господин Полунин? – спросил генерал, словно всё ещё сомневаясь: не обман ли зрения? – Да, вы не ошиблись, Алексей Максимович, – отозвался тот. – Бывший полковник царской армии Преображенского полка перед Вами. Генерал помолчал немного, склонил голову, как бы задумавшись о том, какие фортели выкидывает судьба. – Как вы могли?! – генерал снова в упор посмотрел на пленника. – Столбовой дворянин, отличный штабист, сам Государь был о вас высокого мнения и – к красным, к бунтовщикам, к евреям-нигилистам? К полупьяным подзаборным люмпен-пролетариям? Ведь насколько надо не любить свою Родину, чтобы отдать её на растерзание жидам и лавочникам? Да вы в своём ли уме, милейший? Полунин пожал плечами. Потом раздумчиво, как бы сам с собой, проговорил: – Россия, моя бедная Россия! Она столько раз выставлялась на аукцион перед иностранным капиталом, что мне, право, стало досадным: почему одно из богатейших в мире государств не имеет хозяина? Почему большинство правительственных чиновников смотрят на Россию только как на сырьевую базу для развития Европы и какой-то там дрянной Америки? Ведь на корню продавали, на корню! Единственный из немногих, кто радел о могуществе России – Пётр ркадьевич Столыпин. Но и того убили! – Вы забываетесь, господин Полунин, – прервал его генерал. – Столыпин был убит вашими же евреями-нигилистами. – Ошибаетесь, Алексей Максимович, – возразил пленный. – Это прекрасно организованное провокационное убийство. Западу и масонам не нужна сильная Россия. Гражданская война и такие как вы, им на руку. Предатель Алексеев, арестовавший и сдавший государя в ваши руки, находится сейчас у вас в ставке, в Новочеркасске. Генерал не понимал своего визави: там, в Новочеркасске собрались казаки со всего юга страны, боевые офицеры, прошедшие закалку на полях Первой Мировой – прямо скажем, цвет русской армии. Все искренне любящие Родину. О каких предателях толкует господин Полунин? Скорее, это кучка непохмелённых люмпенов, которые с устатку согласились устроить для жидов ещё один весёлый праздник Пурим,[3 - Еврейский праздник Пурим – нынешнее 8?е марта, советско-еврейский международный день.] где главный приз – страна непуганых идиотов. Но никогда ни один настоящий русский не примет такую власть. И что же? Перед ним отличный офицер, имевший когда-то полковничий чин, человек не трусливого десятка! И этот бывший боевой офицер ныне утверждал, что только большевики – истинное будущее России, только под жидовские марши страна придёт к светлому будущему! Весь вопрос – какому светлому? И на сколько этот свет поможет жизненному развитию России? Голос пленного прервал ход мыслей генерала: – Вам не хуже меня известно, что учинил с государем генерал Алексеев со своими офицерами. Предательство! Что, вследствие всего этого, ждало Россию? Английское владычество? Или же колониальное подчинение объединённой Антанте? Причём, вы бы первый развели руками, мол, les caprices de la fortune![4 - Прихоти фортуны (фр.).] Нет, Ваше Превосходительство, фортуна здесь не причём. Это прямое предательство Родины и русского народа. Измена клятве, данной государю. Что же касается большевиков, то за ними будущее. Они сыновья этой несчастной страны, хоть многие из них, действительно, инородцы. Они сделают всё, чтобы Россия стала богатой, могущественной, чтобы её боялись ваши голубезные англичане, американцы и иже с ними. Во время этой тирады лицо генерала Каледина меняло окраску от белого до бордового, глаза сверкали, но голос остался, на удивление спокоен. – Вы, милостивый государь, забыли присягу, долг, честь, – попадали его слова как оплеухи в лицо пленному. – Вы преступили обет не только перед Государём, но даже пред Богом! Вы и ваша рвань, убиваете ни в чём неповинных стариков, женщин, невинных детей, и оправдываете это борьбой за светлое будущее, где все осчастливятся голодом и будут вынуждены нищенствовать? Мне кажется, что такое счастье отпечатается отчётливым кровавым следом. Вас не смущает возведение храма на крови своих соотечественников? – Собственно, так же как и вас, Ваше Превосходительство, – пожал плечами Полунин. – Нам обоим доподлинно известно, что об одном и том же событии одни говорят: «Бес попутал!». Другие: «Бог благословил!». Насколько вы считаете меня предателем, настолько же я отношу вас к данной пресловутой категории. Будущее покажет, кто из нас прав. Но смею повторить, что за надругательство над Помазанником Божьим всё ваше белое «освободительное» движение очень скоро поплатится. У вас даже Родины не будет. А я верю в Россию, служу ей. Вы же, с вашим консерватизмом, просто заблуждаетесь. Вы готовы поставить к стенке каждого, кто с вами не согласен! – Хватит! – взорвался, наконец, генерал Каледин. Его кулак с такой силой опустился на стол, что подпрыгнула и опрокинулась чашка с недопитым чаем. Наступила тишина, затих жующий, томно вздыхающий, кудахтающий скотный двор, как бы боясь пропустить самое главное. Мишель замер за спиной генерала, а подесаул непроизвольно ухватился за темляк шашки и принялся теребить его. Каледин стоял на ногах и тяжело смотрел на пленника. Его глаза потемнели: – Вы изменили присяге, вы пошли против государства и государственности. Неужели вы рассчитываете на то, что ваши нынешние хозяева вас помилуют? Вы будете отправлены на бойню как рабочая скотина! Но я избавлю ваших доблестных хозяев от лишнего труда. Я не Господь Бог и предательства никогда не прощаю. Он сделал движение рукой: – В расход…. Это слово было произнесено с видимым спокойствием. Пленник кивнул, как будто только этого и ожидал от противника: – Одна просьба, ваше высокоблагородие… Поскольку генерал молчал, всё так же неподвижно глядя перед собой, как будто застыл под тяжестью отданного им же приказа, пленник продолжил: – Со мною дочь. Я хотел отвезти её к сестре в Батайск, да не учёл, что территория под вашим контролем. Отвезите девочку туда. Ребёнок не виноват в наших разногласиях. Честь имею. Он щёлкнул каблуками, поклонился и неспешно спустился с крыльца, кивнув подесаулу: веди, мол. Казаки подбежали с винтовками наизготовку. Скрип песка с гравием под сапогами разносился в морозном воздухе особенно явственно, а на старой липе за скотным двором обрадовано запел ворон. Вот уж воистину собачий нюх у этих траурных птиц. Дверь сарая натужно закряхтела. Мишель вошёл и осмотрел помещение. Кэти сидела в углу, на дровах; её глаза настороженно и недоверчиво следили за адъютантом. Но в следующее мгновение вся настороженность исчезла, испарилась, растаяла: у Мишеля на руках сидела большая кукла. Она была такая красивая, эта кукла! В очень красивом платье из белого атласа! С пышными кружевами! Её длинные золотистые волосы, убраные под мелкую сеточку, казались причёской сказочной принцессы. Кэти заворожено смотрела на куклу. В это чудо невозможно, казалось, поверить, но кукла не исчезала. Напротив, Мишель с картинно беспечным видом подошёл к девочке и протянул ей игрушку. – Это вам, мадемуазель. – Мне? – Кэти всё ещё боялась поверить своему счастью. – Да, да, конечно, берите. Но у меня к вам небольшая просьба. Надеюсь, вы не откажетесь проехаться со мною к вашей тёте в Батайск? Здесь недалеко. – А где papa? – глаза девочки тревожно блеснули. – Ему необходимо задержаться, – попытался Мишель изобразить беспечность. – Но ваш papa задержится здесь ненадолго. Он непременно нас нагонит, вы даже не успеете по нему соскучится. Кэти недоверчиво посмотрела в глаза корнету. И тут морозную тишину разорвал нестройный винтовочный залп. Мишель оглянулся на дверь, передёрнул плечами. А когда снова посмотрел на свою юную собеседницу, ещё раз вздрогнул. И было отчего: крохотная хрупкая девочка исчезла. Перед ним стояла маленькая сморщенная старушка. Вмиг посеревшее, покрывшееся скорбными морщинками личико, ничуть не походило на детское. – Папочка… – всхлипнула она. Мишель подыскивал слова, чтобы успокоить девочку, разуверить, обмануть, но она вдруг с размаху бросила красавицу куклу на пол и исступлённо принялась топтать её. – Папочка! Папочка! Папочка! – истерически кричала она. «…Солдаты жалости не знали, окурки и кровь на полу, ногами топтала я куклу, что дал мне Каледин в тылу…», – вспомнил Никита бабушкино стихотворение. Плюшевый зайка в его руках смотрел жалобно, как бы говоря: – Почему мы, игрушки, чаще всего страдаем от ваших взрослых игр? В чём мы виноваты? Все пять лет супружества, Никита прятал на даче игрушечного зайца и фотографии, с которыми расстаться почему-то было жаль, а Лильке показывать не хотелось. Здесь же, в секретере, обретались стихи, написанные тоже давно, тоже не жене. Да и заяц серенький… Если б его увидела Лилька, то наверняка обиделась бы, ведь женщина, особенно русская, всегда болеет единоличностью. В пламени огня заяц скрючился, почернел, его правая лапка откинулась в сторону, будто посылая воздушный поцелуй своему инквизитору. От неё. Прощальный. А была ли любовь, если обыкновенный плюшевый заяц превратился в фетиш? Сверху, на сгорающего в любовном онгоновом огне зайца, легли стихи, фотографии. И ещё стихи. И ещё. Бумага стала чёрной, свернулась и смотрелась словно траурная кайма вокруг живого портрета огня. Сжигать себя – дело, оказывается, совсем не простое. Пусть стихи, написанные когда-то другой девушке, не имели никакого отношения к сегодняшней жизни, только это была неотделимая часть человеческой души. Так стоило ли сжигать память, уничтожать прошлое, из которого вылепилось существующее сегодня? – Лавры Гоголя спать не дают? – тихий голос вернул его к камину, к холодному летнему вечеру. Никита скосил глаза. Рядом в другом каминном кресле уютно устроилась Лиля. Вот так всегда! Она умела приходить незаметно, напоминать о себе в самые нежелательные минуты. Все годы их семейной жизни протекали вроде бы ровно и гладко, но всё же бывали такие вот минуты, когда жизненно необходимо было остаться один на один с одиночеством. Говорят, что одиночество – хорошая вещь, если есть человек, которому можно сообщить по секрету, что одиночество – хорошая вещь! Таким незаменимым человеком постоянно прикидывалась Лиля: она умела, тихонько подкрадываясь, возникнуть ниоткуда, материализоваться, и вытащить своего мужа из всех тяжёлых переживаний. Интересно, заметила ли она зайца, вот в чем вопрос? Может он успел сгореть до того как?.. Объясняться не хотелось, тем более врать. Он не хотел даже ей отвечать. – Зря ты это затеял, – опять подала голос Лиля. – Знаешь, из твоего романа можно было сделать хорошую новеллу. Я тебе и раньше говорила, помнишь? Это была правда. При чтении отдельных глав его жена становилась самым незаменимым, самым беспощадным редактором: сначала слушала внимательно, затем отбирала рукопись, вычитывала, чуть ли не каждое слово, набрасывалась на рукопись с карандашом, отстаивая и утверждая свою правку. Надо сказать, такое редакторское вмешательство было довольно плодотворным, даже стало незаменимым для Никиты. Но сейчас важно другое: Лиля не заметила казнь зайца! А сгоревшие стихи посчитала уничтоженной рукописью законченного романа. Тем лучше. Пусть пока думает, дескать, опус сгорел и всё тут. Тем более, чтобы походить на Гоголя, для начала необходимо научиться сжигать! – Послушай, Лилиана, – полным именем он называл жену только при серьёзном разговоре. – Послушай, покойный Николай Васильевич тут ни при чём. Да и не только у него одного литературная жизнь состоит из сожжённых рукописей. – Разве? – съехидничала жена. – Дело в том, – возбуждённо принялся объяснять Никита. – Дело в том, таких вот постмодернистских публицистических романов, как мой, написано столько, что их критическая масса скоро взорвёт самоё себя. Я опух от этого! Цитаты, цитаты, цитаты. Коды, перекоды, словари перекодов. Комментарии к словарям. Комментарии к комментариям. Всё! Не хочу! Надоело! – Да что с тобой сегодня? – скользнула Лиля к нему в кресло, пощупала лоб. – Перегрелся у камина, бедненький? И коды какие-то. Ты ещё Дэна Брауна с «Кодом Да Винчи» вспомни! Русская литература живёт только в России, а не в Соединённых Штатах. – Лилиана! Как ты не поймёшь? – попытался объяснить жене Никита. – Перемалывание чужих текстов, чужих рукописей! Я чувствую себя грабителем могил. Несуществующих могил! Только трупный яд всё равно проникает в кровь, в мозг, в сознание. Превращает меня из человеческой личности в личину! Ни у одного из моих героев нет любви не только к ближнему, но и к самому себе. Они же живые мертвецы! Да живые ли? Они не могут сказать ничего нового, а довольствуются лишь обыденными заезженными сентенциями, обтрёпанными шаблонами. Такая книга никому не принесла бы радости. Слово от слова, для слова, но не для человека, не для Любви. Кому это нужно?! – Кто ж тебе мешает научить своих героев любить ближнего? – хмыкнула Лиля. – Любить не потасканными словами, а как Господь заповедовал? И общаться не книжным языком, как положено, а делиться с читателем мыслями с уверенностью, что тебя обязательно поймут? – Именно этого я и хочу! – сказал Никита взволнованно. – Надо суметь донести людям не только свои соображения, а Божественную мудрость, огонь Высшей Любви… – Такая книга уже давно написана, – не унималась жена, – это Библия. Но поскольку создавать маленькую Библию, когда есть большая, глупо, то сжигать, по меньшей мере, любопытное произведение – это тоже не от большого ума! Лиля встала с кресла и отправилась к себе, на второй этаж. Но странное дело: сюда Лилька пробралась тихо и незаметно, а назад…. Деревянная лестница под её ногами стонала на все лады. Тяжёлые шаги никак не походили на привычную лёгкую поступь жены. Никита опять уставился в камин, пошевелил кочергой уголья. Те отозвались весёлым треском, рапортуя, что не было ни стихов, ни первых поцелуев, ни бессонных ночей, ни ощущения вселенского счастья, когда можно с ума сойти от одного взгляда, от мимолётной улыбки… да и зайца тоже не было…. Что было? Что будет? Чем сердце успокоится? Романом. Или в романе. Но ведь он тоже сгорел?! Никита даже оглянулся на секретер. Кажется, всё в порядке. Деревянный толстяк всем своим видом показывал, мол, не извольте сомневаться, молодой хозяин. А, может, сжечь его всё-таки и дело с концом? Нет. Это будет самая большая глупость в жизни. Надо закончить работу, обязательно с блестящим результатом. Это будет его победа, его гордость! – Гордыня-это самый серьёзный грех, – Никите показалось, что ветка яблони нахально скрипнула по мокрому окну. На всякий случай он оглянулся. Никого. Откуда-то из детства вынырнула картинка: тёмный вечер у камелька в деревенской избе, бабушка учит Никитку читать по житийной книге библейского Моисея. Бабушка говорит, что он великий, что народ свой из Египта вывел и сорок лет по пустыне водил. – Сорок лет! Да ведь всю жизнь, поди, – всё ходили, ходили? – искренне удивился мальчик. – Не говори так! Нельзя! – бабушка даже перекрестилась, глядя в Красный угол, где красовались старинные образа в серебрённых блестящих окладах. – Моисей народ свой в землю обетованную привёл. Не всем дано, ему только. – Да я бы за год управился! – задорно заявил мальчик. – Не такая уж там страна большая, чтобы где-то ходить сорок лет! Россия много больше Израиля, да и то не надо сорока лет, чтобы из конца в конец пешком дойти. Я бы запросто из конца в конец дошёл! – Ой, внучек, гордыня-матушка… Уголья, всё ещё в маленьком пламени, поджидали новую жертву. Что они хотели ещё? Новые стихи? Или роман? Никита заставил себя снова встать, подойти к секретеру. Он стал открывать ключиком свой потайной ящик, но это ему удалось лишь после нескольких попыток. Как будто сам секретер сопротивлялся изъятию рукописи! Никита протянул руку, чтобы взять роман, но вытащил… горстку пепла. Что это? Рукопись! Лилина работа?! Нет, что-то не то. У неё нет ключей от секретера и про рукопись только что не говорила бы, если б сожгла. Тогда как? Почему? – Кто сказал, что рукописи не горят? – отчётливо прозвучал в темноте чей-то скрипучий голос. – Что это?! Кто это?! Что за чертовщина? Господи, помилуй! – Никита даже перекрестился, совсем как его бабушка, но голос из Зазеркалья больше не раздавался. – Косино, – прохрипел динамик в вагоне электрички. – Следующая станция – Выхино. Когда-то она носила имя Жданова, пламенного революционера-убийцы. Названия меняются, но что нового появилось? Ничего! Та же станция с сутолокой торопящихся людей, с торгующими тётками, с грязью под ногами. Никита вспомнил 90-ые годы: смена в стране политической власти. И что? Тогда и момент отчаяния он написал: Опять холодная война! И хорошо б не стать горячей! Страна в болото сметена. Кто подготовил всё для сдачи? Но ни снарядов, ни фронтов мы в этот раз не испытали. Под равнодушие ментов Россию Западу продали. За что же дед мой воевал?! За что отец ходил в атаку?! Никто из предков не жевал американских булок с маком. Они вставали за страну! Они сражались за Рассею!.. Американских денег кнут всё наше мужество развеял. Жидомасоны и воры Воззванью Господа не внемлют. А мы должны от мишуры Очистить дух и нашу Землю! Есть поэты. которые не помнят то, что они написали. Никита был другим, он любил себя цитировать. Конечно, он знал поэтическое творчество других авторов, но нынешнее его состояние оставляло желать лучшего: удрал с дачи в Москву среди ночи, не говоря Лиле ни слова о сгоревшей рукописи. А ведь понимал, что жена волноваться будет! Но Бог его знает, откуда повылазили всякие воспоминания и что-то вроде жалости к себе-любимому. Глупо? Да, конечно. Но возвращаться сейчас ещё глупее. Надо побыть одному, в конце концов, просто пошляться по городу, сходить в народ, на людей посмотреть, себя показать…. Он захотел процитировать себя ещё раз, так как писал стихи о поэтах, уходящих от народа и сбегающих в дикие леса…. Но вдруг успокоился, как пообедавший удав. Решил: если понесло в город, значит, там ждёт что-то такое, что изменит жизнь или даже мировоззрение. Хорошо, посмотрим, что день грядущий ему готовит. Глава 2 Город встретил его своей всегдашней суетой, беготнёй, безумными глазами приезжих, проклинающих Москву, но снова и снова приезжающих купить что-нибудь на московских рынках. Этот город всегда был уникальным в своём жанре. Но в один роковой момент, когда бывший мэр принялся продавать квартиры выходцам с Кавказа, всё очарование и неповторимость столицы испарились как дым, как утренний туман. Небоскрёбы на американский манер окончательно разрушили старинный облик города, и он не мог теперь считаться своеобразным памятником прошлого. Почти не осталось настоящих москвичей. Но зато имеется больше одного миллиона только одних азербайджанцев, которые господствуют теперь на всех московских рынках с собственными ценами и не пускают бабок из пригорода торговать по умеренным ценам. К тому же за всем этим наблюдают хищные чеченцы, получившие с лёгкой руки президента звание нацгвардии. Словно пауки в банке они дерутся меж собой, но объединяются против заселения китайцев. Удивительное время, когда приезжие становятся очень быстро хозяевами жизни, наплевав при этом на местных жителей. Деньги – это всё для некоторого сорта людей. У алчности нет границ, особенно она концентрируется в крупных городах, в мегаполисах. Но самое удивительное то, что существует мировой опыт, например, в Сингапуре по количеству принимаемых переселенцев и их расселению. Важно сохранить некий баланс, чтобы город или вся страна сберегли свою уникальность, традиции и мирное сосуществование. В Москве, которую многие уже называли Москвабадом, правительству было не до кореных жителей, хотя мэр пытался изобразить иммитацию бурной деятельности. Потом этого мэра всё же сместили с насиженного кресла. Но дело уже было сделано. Государственные бесплатные поликлиники теперь полностью превратились в коммерческие. В школах на переменах часто танцуют «лезгинку»…. Москвичам остается только пользоваться частными клиниками и отдавать своих детей в частные образовательные учреждения. Да вот далеко не все это могут! Короче, Москва уже – город не для москвичей. Подобная история происходит повсюду во всём мире и становится обычным явлением. И все потому, что люди Земли перестали жить по законам космоса, в частности, они нарушают закон меры и целесообразности! Вот поэтому большинство свободного времени Никита с Лилей проводили в загородном доме, где московская суета и неразрешимые проблемы уходили на задний план. Во всяком случае, когда позволяло время, они без разговору уезжали в Кратово и тамошний сохранившийся сосняк возвращал им интерес к жизни. Сейчас Никита решил побродить по Арбату. Эту старую улицу в центре Москвы недаром называют русским Монмартром. Сама улица и прилегающие к ней дворики хранили еще энергетику прежней Москвы. Здесь продолжали рисовать портреты прохожих; продавали картины, написанные маслом, сувениры; выступали различные артисты, пели цыгане…. Хотя и певцам уже начали затыкать рот. В общем, кусочек огромной столицы жил и дарил жизнь окружающему миру. Никита же, как настоящий художник слова, попытался внести свой эскиз в жизнь Арбата: По Арбату чудные лица, зачастую забыв побриться, выползают повеселиться или просто срубить монету. Нету здесь ни князей, ни нищих, только каждый чего-то ищет и оборвышей бродят тыщи – все художники и поэты. Лето жалует одержимых беспокойных рабов режима и повсюду по щёкам – жимолость, а в улыбках – цветы жасмина. Гласность, вроде бы, не нарушена, отчужденья стена разрушена, и открыт уже домик Пушкина. Кто теперь у его камина выжимает пыл вдохновения, вычисляет путь накопления или ищет минут забвения, укрываясь от лап инфляции? Кто продолжит Арбата хронику: любера? проститутки? гомики? или сказок волшебных гномики? Ладно. Требуйте сатисфакции за сближение несближимого, разрушение нерушимого. Я с улыбкою одержимого говорю: – Господа, к барьеру!.. Эти стихи Никита написал уже давно, в то время, когда Старый Арбат только-только сделали пешеходной улицей. Шутка ли, впервые в России какая-то улица стала недоступной для проезда железных коней любой масти. Шоферюги, конечно, добывали для беззаконного проезда левые липовые бумажки и пропуска, но москвичам нравилось иметь свою пешеходную, вовсе неавтомобильную улицу и бродить по ней бесцельно, слушая выступающих здесь скоморохов и прочих уличных «народных» профессиональных артистов. Кучка зевак на Старом Арбате, возле театра Вахтангова, как всегда благоговейно внимала самостийным арбатским поэтам, перемежающим чтение стихов подгитарными песнями и даже анекдотами. Вероятно, что б не так тоскливо было слушать витиеватые поэтические изыски. А когда один из этих забавников начал обходить собравшихся с шапкой, дабы изъять какую ни есть дань, толпа заметно убавилась. Но всё же, в шапку сыпались железные и бумажные жизненно необходимые дензнаки. Значит, кому-то из праздно шатающейся публики всё же нравились живописные самостийные чтения, не говоря уже о необыкновенных бардовских песнях, которые вперемежку с проходным тюремным «блатняком» принялись с недавнего времени величаво именовать «русским шансоном». Подобные выступления стали когда-то расползаться по миру с лёгкой руки Эдит Пиаф. Только наши московские уличные театралы решили даже в этом перещеголять Францию. А что, ведь театральное действо всегда должно нравиться почтеннейшей публике, иначе, зачем весь этот анекдот?! И анекдоты сыпались в честной народ даже в стихотворной форме с незабываемыми полутеатральными телодвижениями. Естественно, что Россия была самой читающей страной, и такой же остаётся, но такие вот доходные представления не очень часто устраивались в России. Хотя нет, на ярмарках были всякие балаганы, и скоморохи усердно потешали публику. Только со времён поработившего страну патриарха Никона, который приказывал принародно казнить скоморохов, театральные действа захирели на Руси. И только после создания первого в стране государственного театра в городе Ярославле, никто не воспринимал в штыки уличных театралов. Улица бесплатно дала место для выступления артистам, а народу возможность оттянуться и поглазеть на что-нибудь интересное или не очень, но не требующее никаких забот и затрат. Платили скоморохам только те, кто мог или снисходил. Ведь так было во все века и во всех странах, где публика приветствовала артистов. А нынешние балаганщики решили наверстать упущенное в веках и старались развлекать народ как можно лучше, чтобы доставить ближнему небольшую частицу радости. Ведь сейчас Россия – уже не коммунистическая, а, социо-дермократическая, значит, можно всё, хоть и не всё полезно. Скорее, всё полезно, но не всем разрешается. Никита стоял посреди толпы, и отсутствующим взглядом следил за сборщиком народной благодарности. Но когда сборщик оказался рядом, Никита всё ещё не мог решить для себя: стоит ли положить в шапку денежку? Дело было не в деньгах, а в принципе заработка таким способом. А с другой стороны – почему бы и нет? Ведь любой писатель или поэт, печатая свои опусы, обнажается перед толпой, продаёт не только тело, но кое-что и посущественнее. Почему? – А помочь собрату по перу вовсе не возбраняется, – прозвучал над ухом насмешливый голос. Никита обернулся и встретился с ухмыляющимися глазами человека, одетого в полукафтан из голубой парчи со стоячим высоким воротом, подпоясанный широким красным кушаком с кистями. На голове незнакомца красовалась под стать кафтану соболья «боярка». Правда, худощавое, гладко выбритое лицо не сочеталась с одеждой былых времён, ведь русичи всегда носили бороду и считали обманщиком любого безбородого. Впрочем, ничего удивительного: это же ведь Арбат со своими уличными спектаклями, постоянным карнавалом в центре Москвы! Отсюда всегда уходят с улыбками, с радостным светом, со всем тем, что помогает жить, дышать…. В этот момент ряженый вытащил из?за спины деревянный размалёванный лоток на широком ремне через плечо. Книги в нём тесно стояли вперемешку с эстампами, картинами, деревянными ложками и свистульками, берестяными коробочками, желудёвыми бусами. Одетый как коробейник из прошлого, который бродил по всей деревенской Руси, переходя от дома к дому, предлагая свой товар, – этот богато ряженый смотрел на Никиту с обезоруживающей улыбкой. Может, продать хотел чего-нибудь, или просто поболтать с подвернувшимся прохожим, обратившим на него внимание. Коробейнк принялся с шутками-прибаутками, показывать Никите разные сувениры. Никита его едва понимал, потому что тот говорил на цветистом народном наречии старорусского языка. Но поделки были хороши, и Никита их рассматривал с удивлением и интересом. Ряженый продолжал громко расхваливать свой товар и на этот зов подошли ещё несколько человек. – Ой, прелесть какая! – воскликнула молоденькая девушка. – Настоящая ручная работа! Не подделка какая-нибудь! – отозвался коробейник. – Сколько стоит? – спросил друг девушки. – Мы, пожалуй, купим у вас кое-что. Например, сколько стоит вот это? – указал парень на игрушку-свиристелку, вырезанную из липы. Но странный продавец повернулся спиной к парочке потенциальных покупателей и, нагло толкая Никиту к колоннаде театра Вахтангова, заговорил уже более современным языком. – Купи, господин хороший, что-нибудь для души ищущей, для сердца беспокойного. Чтоб у тебя дела шли хорошо. Тебе мой товар как никому нужен, уж я-то знаю. А хочешь книжицу редкую из стран заморских, али какую другую самим Пушкиным писанную, да ещё не читанную? А вот роман Сухово-Кобылина. Опять же нигде, окромя меня, не купишь, сгоревший потому как. – Сгоревший? – чуть было не задохнулся Никита. – А то, как же! – подхватил коробейник. – Кто сказал, что рукописи не горят? Горят, ещё как! Горят, синим пламенем, в таком дыму, что вокруг ничего не видать, не понять! Любит ваш брат-писарчук огоньком-то побаловаться. Не сыскать ещё закона против пламени онгона. – Что такое Вы говорите? – глянул подозрительно Никита на странного продавца. – О каких братьях и о каком пламени идёт речь? – Брат, собрат… Не тот брат, что свят, а тот, что у Царских Врат о тебе рыдат. Пространство вдруг сузилось, и это было сначала как молния в голове, потом как какой-то прорвавшийся сквозняк…. И вдруг Никита вспомнил давно забытый эпизод из детства…. Старенькая деревянная деревенская церковь, бабушка, он сам, маленький, неуверенно держится за её юбку. Бабушка водила малого туда тайком от родителей, взрощенных на научном коммунизме. А прямо супротив Царских Врат стоит Данило – деревенский юродивый. Юродивый был в любой русской деревеньке великой достопримечательностью, потому что слова юродивых всегда были пророческими. Взрослые понимали это, и иногда, обращались к нему за советом. Только вот мальчишки часто не давали Даниле проходу, улюлюкали, дразнили и закидывали камнями. Но травля быстро заканчивалась с появлением кого-нибудь из взрослых. Здесь же, в церкви, Данило стоял впереди всех прихожан, истово крестился, по его бородатому лицу текли слёзы. Никита был так этим поражён, что подошёл украдкой к Даниле, чтобы утешить. Никита подергал юродивого за рукав меховой кацавейки, которую тот не снимал даже летом и потихонечку, чтоб никто не услышал, спросил: – Данило, а, Данило. Ты чё ревёшь? Юродивый оглянулся: – За вас молюся я. Молюся, что б душеньки вы свои в огонь не побросали. Молюся я… ежели пламя онгона в душе разгорится, ничем ты его не потушить. Не спеши сгореть вживе, не для того тебя Бог на землю отправил… – Да, позабыл тебе сообщить: утром запоют петухи….У кого душа чиста, ты скажи, Никита-ста? Никита поднял глаза, но коробейник уже растаял в толпе. Его не было видно ни среди любителей поэзии, ни среди различных зевак, просто нигде. Что же от него хотел этот ряженый? Может быть старался о чём-то предупредить? – … чтобы душеньки свои в огонь не побросали…. Не успел Никита придти в себя, как он увидел изумительные произведения графического искусства, выставленные здесь же, на Арбате, посреди улицы. Они были как из Средневековья, как выполненные Альбрехтом Дюрером или же Обри Бердслеем…. На одной из гравюр поражало изображение женщины, сидящей в позе лотоса. Но автору удалось ещё нарисовать её в профиль. Кроме того, всё тело женщины было прозрачным и внутри, вместо позвоночника, находился змей, с головой в мозгах, под причёской дамы. Никита что-то читал об энергии Кундалини, начинающейся внизу в том же месте, где у змея был хвост. Он также знал, что данная энергия должна спиралью крутиться вокруг позвоночника. А этот нарисованный дракон больше напоминал дерево, чем спираль, потому что у него торчало много лапок-веточек. Но, во всяком случае, это была хорошая работа, выполненная в контрастном, чёрно – белом стиле. В углу гравюры Никита увидел подпись: Александр Лаврухин. Возможно, эта работа являлась его визитной карточкой? Художник, который выставил свои гравюры, спокойно ждал, когда Никита закончит рассматривать его творения. Конечно, он заметил нескрываемый интерес молодого человека к своей живописи. – Александр Лаврухин – это вы? – поинтересовался Никита. – Мне кажется, других поблизости не наблюдается, – весело рассмеялся художник. – Вижу, вам понравились мои работы, или я ошибаюсь? – Нисколько не ошибаетесь, – уверил его Никита. – Только я давно уже среди современных художников не встречал ничего подобного. Вероятно, есть где-то кто-то, но так чувственно улавливать человечью суть мог до сих пор только Обри Бердслей, но и он, кажется, недолго на свете прожил…. – У каждого человека в этом мире есть определённая задача – улыбнулся художник. – И каждый должен открыть свою собственную дверь. А что касается времени, когда её закрывать, только Бог это знает… – По вашему мнению, у каждого своя судьба? – Конечно. Во всяком случае, творческие люди, если они решат подарить этому миру свои гениальные идеи, обязаны знать, нуждается ли в этом сам мир? – заметил Лаврухин с усмешкой. – А что касается всякого рода деятелей искусства, то они не могут себя считать мэтрами в своём деле, если их творчество не приносит радость хоть на несколько минут в нашу иллюзорную жизнь. Художник посмотрел в глаза Никите и тот потерял на мгновение дар речи: Александр Лаврухин был точной копией коробейника! – Послушайте, Александр, у вас нет случайно брата? – решился спросить Никита. – Я буквально несколько минут назад видел вон там, – указал он пальцем в начало Арбата, – одного продавца сувениров, и вы похожи как две капли воды! – Вы, скорее всего, ошиблись, – пожал плечами Лаврухин. – Возможно этот человек Вам сказал что-то похожее, интересное…. Вы, может быть, хотите выбрать что-нибудь у меня? – Да, вот это, – взял Никита занимательный графический рисунок. – А, эзотерика в Вашем вкусе! – улыбнулся художник. – Мысль, изобразить женщину под таким ракурсом, пришла ко мне из космоса. Это обозначает, что внутри личности растёт дерево, связывающее все физические основы тела человеческого. Это миниатюрная модель Дерева Мира. И в самом деле, позвоночник человека похож на ось Мира. – А почему в её голове находится голова змеи? – поинтересовался Никита. – Видите ли, – начал объяснять Лаврухин. – не голова змеи, а змея, как я думаю, это тот самый плод дерева, который рождается в сознании матери. Если женщину преследуют плохие мысли в момент зачатия, то плод, созревший в голове, падает в её утробу и поселяется в теле младенца. Никто не знает почему первыми словами ребёнка иногда бывают «Дай!», «Не хочу!» или «Хочу!» вместо «мамочка!». У этой женщины, пришедшей из пространства, может родиться ребёнок с головой змеи: с ранних лет, чуть ли не гениальный, он будет готов ужалить самых близких. – Сколько стоит эта работа? – спросил Никита, поскольку решил подарить картину Лиле. Пусть думает, каким может родиться будущий ребёнок! – Знаете, – художник на несколько секунд замолчал. – Знаете, Вы первый за сегодняшний день, с таким вниманием отнёслись к моим работам…. Лаврухин взял гравюру, завернул в чистый лист бумаги и протянул Никите. – Я вам эту картину просто дарю. Никита растерянно принял подарок, поблагодарил и распрощавшись с художником, побрёл дальше. Но мысль, что коробейник и художник-график похожи, как братья-близнецы, опять промелькнула в голове, и в ней снова зазвучал голос юродивого: «…чтоб душеньки свои вы в огонь не побросали…». О, сколько раз уже люди сталкивались с пламенем онгона! Как раз с тех самых времён, когда книги только-только стали завоёвывать их сердца и сознание, лепить характер, – человеческий испепеляющий огонь начал проникать в тело, сознанье, душу. И часто против их воли! Но откуда коробейник что-то знал про Никиту?.. И этот Александр Лаврухин со своим подарком?.. Всё было очень странным. Размышляя так и заставляя себя не думать, не вспоминать о куче сгоревшей бумаги в секретере Никита брел по Арбату в толпе гуляющих. С двух сторон стояли художники со своими картинами, продавцы сувениров, барды с гитарами, поэты, толпы зевак… За столиками, стоящими прямо посреди улицы, сидела шумная студенческая компания с большими кружками пива всех сортов и непременными креветками. Оттуда слышались смех, шутки, поцелуи. Но это никого не интересовало. Все смотрели на серебристый кабриолет, медленно продирающийся по пешеходному Арбату. За рулём сидел один из депутатов, Владимир Жириновский, глава либерально-демократической партии, хорошо известный в народе за свой скандальный характер. – Смотрите, Жириновский! – оживились студенты. – Идите к нам! Кружечку пива с нами! Тот на них посмотрел удивлённо, подумал секунду и вылез из машины. Студенты приветствовали его шумными криками, освобождая место для именитого гостя. Никита, наблюдая эту сцену, подумал. Что всё изменилось в стране, даже политические деятели. Вот они, плоды демо-кратии! И как это важно для молодёжи, кто с ними разговаривает, как и о чём! Молодые – это же будущее мира! Более того, с ними можно разговаривать при помощи книг, искусства, телевидения…. Вдруг Никита увидел ещё одного необычного продавца, одетого на русский национальный манер, который сидел на мостовой, окружённый несколькими рядами закрытых загадочных банок. – Купи, господин хороший, баночку, – услышал Никита его голос. – Не дорого, а для тебя очень нужно. Это обращение на ты, этот «господин хороший», эта рубаха с широким красным кушаком, – всё было сплошное дежавю для Никиты. Во всяком случае, голос был такой же, как у коробейника в боярском кафтане…. А смеющиеся глаза совсем как у… художника Лаврухина! – Что ты здесь продаёшь? – спросил Никита. как у своего старого знакомого. – Что за банки? – Банка банке рознь: ту – возьми и брось, а вот здесь не муха – свет Святого Духа. – Не говори глупости, любезный! – возмутился Никита. – Это уж слишком! Однако, взглянув на стеклянную посудину, он обомлел. Тени сгущаются ближе к вечеру: внутри банки что-то отчётливо переливалось всеми цветами радуги, создавая свой собственный микрокосмос. – Что это там внутри? – опешил Никита. – Имеющий уши да слышит, – обиделся торгаш. – Я не какой-нибудь шарлатан! Я вот ангелов ловлю да по сходной цене уступаю. Они ведь ждут-пождут, сердешные, когда попросят их о помощи. Да народ или молиться не умеет, или просит плохо…. Забыл он: «стучите и отверзется», «ищите и обрящете». Для кого сказано? Вот и помогаю я ангелам с людьми творческими встретиться. А где же ещё, как не на Арбате? Ну, что? Возьмёшь Ангела? В полцены уступлю, а то потом искать будешь – нигде никогда не найдёшь. – Тебе лишь бы продать, я понимаю, – кивнул Никита. – А что мне с ним делать, если это действительно ангел? – Как что? – удивился торгаш. – Принесёшь домой, поставишь на подоконник. Как чего надо – потри банку рукавом, и всё увидишь. – Я надеюсь, это не злой дух из сказки? – засмеялся Никита. – Вся наша жизнь – это какая-нибудь сказка. А хорошая или плохая, это уже от нас зависит. Тереть банку с верой надо, с любовью – наставительно объяснил продавец. – Обращаться только с необходимыми проблемами и не надоедать попусту. Бери её, ты – хороший парень, я тебе без денег даю! Крышку, только, береги! – Но это не джинн из волшебной бутылки? – озаботился Никита, взяв банку в руки, чтобы разглядеть её поближе. – Я же говорю: Ангел! Ты можешь забрать его. Это мой подарок от души! – Очень странно всё-таки!. – Что странно? – не понял владелец банок. – Это уже второй подарок: только что мне один художник уже подарил свою гравюру. – ответил Никита. – И он очень на тебя похож…. – Художник? – улыбнулся торгаш. – Подарил гравюру? Так радуйся! Подарку всегда радоваться надо, иначе ты никогда свои романы писать не научишься… В этот момент взрыв хохота раздался со стороны студентов. Никита обернулся, чтобы посмотреть. Депутат развлекал юное поколение! Он был в ударе, как всегда: – Пора объединить все молодые силы в Отечестве нашем, – витийствовал Жириновский. – Объединить всех истинных граждан Державы нашей вокруг единой святой идеи – назло любому врагу. Иначе нас всех ждёт конец мировой цивилизации! – Ему трибуны не хватает! – воскликнул Никита, обращаясь к торговцу. Но увидел лишь его спину вдали. – Послушай! – закричал Никита вслед. – А как ты догадался, что я романы пишу? Но торговец не услышал его. Никита остался стоять посреди улицы с банкой в руке, которая сияла разноцветными пятнами переливающегося света. Он, конечно, не верил, что в ней был ангел, может быть какой-нибудь газ, метан или гелий? Банка жгла ладонь холодным светом, и надо было бы её оставить где-то. Было так приятно смотреть на игру огней, на эти узоры волшебно сверкающего калейдоскопа, что Никита решил пойти домой со своими подарками, ни о чём не задумываясь. По дороге он размышлял об этих приключениях, которые он заранее предвидел в своём подсознании, впрочем, весьма расплывчато. Теперь он, правда, не знал, были ли эти трое, которых Никита встретил на Арбате, на самом деле похожи как братья, или один и тот же человек сумел великолепно сыграть роль, всё время переодеваясь? Но почему? Для чего? И эти два подарка, особенно последний? Почему именно он их получил? Столько вопросов, но ни одного ответа! Вдруг Никита вспомнил про свой роман, сгоревший таинственным образом…. Может эти события были каким-то образом связаны? Он снова посмотрел на подаренную банку, её свет успокаивал и вызывал в нём образы прошлого…. Как это было здорово читать что-нибудь увлекательное с фонариком под одеялом поздно ночью, когда все спят! Но, увы, часто это священнодействие прерывалось строгой мамой. Никита слышал щелчок включаемого света, не шевелясь, задерживал дыхание, чтобы она подумала, что мальчик спит, только всё было напрасно: книга и фонарик тут же изымались. – «Три мушкетёра», – вздыхала мама. – Третий раз ведь уже читаешь. – Ну, мамочка, мне только одну главу осталось… – Спи! Завтра тебе рано вставать! Никита горестно вздыхал, и мама выходила из комнаты, выключив свет и прикрыв за собою дверь. Никита ждал одну минуту, затем проскользнув под кресло, вынимал оттуда другой фонарик! А вот томик «Графа Монтекристо»! Никита снова нырял под одеяло. Жизнь продолжалась! За окном уже давно моросил дождь. Никита в мокрой куртке, которую он забыл снять, сидел у письменного стола, держа в руках фотографию. Верочка… Его одноклассница, с первого класса до окончания школы…Его соседка по парте в течение десяти лет…. Красивые большие глаза, милая улыбка…. С чего началась их любовь? С того момента, когда он не позволил одноклассникам дёргать за косички Веры? Или с того дня, когда они целовались, оба в первый раз? Или когда, сметающий все преграды и условности, их поглотил настоящий адов огонь? Хотя… Но ведь не было никаких признаний, никаких обещаний! Он её целовал…. Нет, это она его целовала… От всего этого голова кружилась ещё больше…. Запах её тела, запах свежих яблок, он всегда помнит…. И вот эта встреча под дождём: она, улыбающаяся, и её сын, очень похожий на маленького Никитку, такие же глаза, такой же нос…. Разорванная фотография падает под стол…. Но что-то жжёт там, в груди…. Школьный роман? Только в сказках всё кончается хорошо, свадьбой например…А в жизни….Почему же так трудно дышать? Листья жёлтые по октябрю уплывают в отжившее лето, умоляя больную зарю вспомнить блеск золотого рассвета. Где-то ветер мяучит в кустах, где-то дождик брюзжит под окошком. Снова жизнь превращается в прах и стареет земля понемножку. Кто познал поцелуи небес, не вернётся обратно в пустыню. Вот он, твой заколдованный лес! Только нет в нём пахучей полыни, только нет в нём шелковой травы – все тропинки листвою заносит. Под унылые крики совы бесконечная тянется осень, осень жизни и осень души, как рисунок на белой эмали. Ты когда-нибудь мне напиши те слова, что ещё не слыхали обладатели пышных одежд на твоём незапятнанном ложе. Я шагаю по лесу промеж мёртвых клёнов – усталый прохожий, не похожий на стража небес и на сказочного исполина. Где он, твой зачарованный лес с Купиною Неопалимой? Всегда благопристойный конференц-зал Центрального Дома Литераторов в Москве клокотал от непристойности, как Везувий перед выбросом лавы: обсуждали проблемы многонациональной России, требующие незамедлительного решения. Надо сказать, писатели сюда забегали чаще всего, чтобы встретиться с кем-нибудь из собратьев и пропустить с ним рюмашку-другую в буфете. У Никиты тоже в этот день была одна встреча. Но на сей момент, в зале находились маститые лица и не очень, так как темы дебатов были насущными. Говорили совсем не о литературе, и неважно по какой теме, но надо было срочно отстаивать своё мнение, с единственной целью не потерять свою значимость и место у «кормушки». Обычно из всего этого возникали очередные «охоты на ведьм» да поиски внутреннего врага: идеология – вещь серьёзная, одной перестройкой от неё не избавиться. С трибуны можно было услышать патриотические возгласы, даже русофобские или юдофильские заявления ораторов, и Никита остался, решив также взять слово. – Эх, давно не брал я шашку в руки, – вздохнул Никита, проходя к сцене. Он не готовил специально свою речь, но были свои идеи и он рассчитывал на Бога, как всегда в подобном случае, ибо Иисус Христос объяснял своим апостолам, что «Бог сам знает, какие слова вложить в уста тех, кто говорит правду». Оглядывая зал, он привычно поискал среди присутствующих того, на ком можно сосредоточить взгляд. Наконец, выбрал даму не слишком старую, довольно упитанную, но главное, она была одета как китайский мандарин: красно-жёлтые драконы, посреди экзотических лиан и папоротников, ослепляли… Наверняка – поэтесса! Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/aleksandr-holin/angel-russkoy-kultury/?lfrom=688855901) на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. notes Сноски 1 Мои соболезнования (фр.). 2 Корнет – Звание корнета – первичный обер-офицерский чин (звание) в кавалерии до 1917 года, а в армиях Белого движения несколько дольше. В казачьих войсках это звание соответствовал чину хорунжего, в Императорском Морском флоте чину мичмана. 3 Еврейский праздник Пурим – нынешнее 8?е марта, советско-еврейский международный день. 4 Прихоти фортуны (фр.).