Комсомольская Правда. Москва 139п

Падает дождь в рожь, словно ослеп. Серп белой луны сны жнет поутру. Грусть - белый туман - ран не исцелит. Бит колос тугой мой в холод ладош. Дождь падает - сед, слеп. Нет меня, нет… Нет…

ФАЙЛ НЕДОСТУПЕН ДЛЯ ЧТЕНИЯ
Автор или правообладатель запретил чтение этой книги онлайн. Вы можете получить эту книгу лишь купив её. Просим извинить за доставленные неудобства

Наш литературный журнал Лучшее место для размещения своих произведений молодыми авторами, поэтами; для реализации своих творческих идей и для того, чтобы ваши произведения стали популярными и читаемыми. Если вы, неизвестный современный поэт или заинтересованный читатель - Вас ждёт наш литературный журнал.