Все книги Tim Hilton

«... А сорок сорок клевали творог» - прощался смешной прибауткой. Присел на дорожку. Шагнул за порог - и стал неизвестностью хрупкой. Десятки дорог свивались в клубок, вели на погибель незрячих. Но сорок галдящих чернильных сорок кружились надеждой горячей во всех твоих письмах. Я видел во сне беду: белокрылой сорокой она замерзала и падала в снег