А он писал ей..

А он писал ей глупые стихи.
Настолько странные, назвать их и
Стихами было бы неверно -
Так, куча слов. Ни ритма, ни размера,
И рифм, к тому же, вовсе никаких,
Но каждый начинался - Ты прости..
А дальше ни о чём и всё сначала.
Она читала, но всегда молчала,
Ведь масса дел - работа, дом, собака,
Под вечер дождь и грязь на мокрых лапах,
Отмыть её, дремать под сериал,
А он опять стихи ей посылал,
И словно бы надеялся на что-то..
Но у неё собака, дом, работа.

А он писал ей о своей любви,
О том, что до сих пор совсем один,
И видит из окна её и рядом пса.
Чего хотел? Возможно, чтоб спасла
Из этой пустоты небытия,
Где жизнь вся - это фото "ТЫ и Я",
Оставшееся в рамке на стене
От прошлого, зачёркнуто - "НАС" - нет.

И он писал ей каждый день стихи.
Настолько странные, назвать их и
Стихами было бы неверно..