Самиздат литеретурно-публицистический журнал

Нет, ты не стоишь моих слёз.
И сердце плачет не от боли.
Остались лишь шипы от роз,
Что я звала любовью.

Полный рассказ "бедная Аня". Исправлены ашипки и в полном размере

Мы родом из лесного края,
Где темнохвойная тайга,
Стволы елей и пихт вздымая,
Хранит безмерные снега.

Золотые руки – не пустое слово,
Золотые – редкий божий дар..

За стеною эгоизма,
за воротами цинизма,
За тюремной дверью спеси,
Ты на сердце щит повесил.

...За сегодня я успел засушить пару змей, пожарить семейство пауков и сварить какую-то жижу. Почитал пару свитков, сходил на болото. Короче как вы уже поняли я маг. Конечно не думайте что я, какой-то там колдун или ведьма со своими проклятьями. Я реальный маг. Конечно я не могу сотворить богатство но я думаю, что я не хуже Мерлина (конечно от богатства не отказался бы).

новый роман об аде, рае и Земле

(маленькая поэма)

Эпиграф:

Пусть каждый выбирает путь его:
Иль цепи у весла, иль «римский крест»…
Иль гибель от меча, но своего!
Вот выбор – он пока что есть…

(Давид Гарбар, «Тени Мецады»)

Когда-то меня впечатлила история о "сикариях", которые вошли в ИСТОРИЮ как последние и самые непримиримые повстанцы против римской власти в ходе Первой Иудейской кампании. "Последним оплотом" сопротивления этих гордых евреев стала гора Масада, где и произошли драматические события, которым посвящено данное стихотворение.
Эта история весьма детально и беспристрастно (на мой взгляд) описана в "Иудейской войне" Иосифа Флавия ("Седьмая книга").
У меня же отчего-то возникло робкое вдохновение, чтобы "взглянуть" на эту драму глазами римских солдат, штурмовавших эту колоссальную крепость на горе...

Быть Малевичем в поэзии,
Не любому суждено.
Не метафорою грезил я
Про «Квадратное» окно.

Собачий лай на тот же лад...

Столы накрыты! Год бычка!
И спрятаться я мог под елкой...

Ты узнал меня город? Ты слышишь?
Это я. Я приехал не вдруг…

А на струнах твое «извини»,
Будто в ритме потерянной страсти,
До сих пор дальним эхом звенит,
И гуляет по сердцу напрасно...

Бабуленька с хлебушком! Матушка, мама!
Я не атеист, не мессия из храма...

Это был мир без печали. Мир благоденствия и абсолютной красоты. Как долго человечество шло к раю, но нашел, добрался, только он! И когда сейчас, он смотрел на свое молодое лицо, на отражение мощных плечей в чистой воде, он понимал, что являет собой новое воплощение Адама, венец творения! Скоро Бог создаст для него новую Еву и на этот раз человечество не вернется на землю.

Вновь поцелуй – и не в губы, а в лоб...
Горечь – как привкус измены…
Комната наша похожа на гроб,
Сомкнуты тесные стены.

То, что было, - ничто не напрасно! -
Ты уже никогда не вернёшь...
Но оно лишь подскажет негласно,
Что есть правда, а что - только ложь.

А знаешь, сколько в клетке выпил яда?!!!

Этот перевод был отправлен мной на конкурс художественных переводов, посвящённый 200-летию со дня рождения польского поэта Юлиуша Словацкого. Стихотворение называется "Los mię już żaden nie może zatrwożyć..." (буквально: "Судьба меня уже никакая не может встревожить...")

продолжение

Осень нас с тобою обвенчала
Пожелтевшим шерохом листвы,
Проливным дождем, где у причала
Были объясненья не важны.

«Навстречу мне идёт прохожий
По тротуару, прямо в лоб,
С налитой пивом красной рожей,
Идёт нахал, нет, чтобы – стоп...

Я очень толерантный человек,
Не покрываюсь в гневе красной сыпью,
Когда мне путь пересекает грек,
Или хохол – с обоими я выпью.

Мы всё дальше от нашей встречи...
Не один мы пуд съели соли...
Помечтаем мы в этот вечер,
Что на свете нет больше боли.

Ангелочки

Федя Амуров и Пашка Купидонов были самыми что ни на есть настоящими друзьями. Их связывали не только интересы. Они были едины в том замечательном состоянии, которое называется детство. И в том возрасте, когда в игрушки уже не играешь, но и проблем себе не придумываешь, не обвязываешься ремнями ответственности перед поездкой в большую жизнь. Это потом вспоминаешь, что быстро всё пролетело, а пока тебе одиннадцать время течёт размеренно. Каждый день это маленькая эпоха со своими открытиями, воинами.

КРЫША ПЛЫВЁТ НЕ СПЕША…
«Время летит вскачь, день ото дня…» - как поётся в одной современной песне. Временами задумываешься, а что бы было, если бы дни шли в обратную сторону? Да ничего особенного и не было бы.

Кто вам сказал, что когда нет совести – это плохо? Совесть ограничивает желания, а они порой захватывают, затмевая всё остальное. Вот мы и терзаемся, переступив через мораль, которая разверзается внутри сосущей чёрной дырой. Появляется тот самый непрошенный голос, как у Носова в «Незнайке».

Последний раз я был в Москве вместе со своим приятелем. Его пригласили на тусовку. Этакое четверть светское окололитературное общество. А он потащил меня с собой. Поедем говорит, посмотришь, как народ отдыхает. С умными людьми поговоришь. Народу собралось много. Человек двадцать. На квартире у одной из доперестроечных правозащитниц.

Возвращаюсь вечером домой. Иду парком Горького. На одной из скамеек, в темной аллейке вижу знакомую фигуру.
- Жора, ты чего тут?
Жорина поза выражает безмерную скорбь, но горящий взгляд настораживает.

Есть у меня случайный знакомый Жора. Практически тёзка. Возраст определению не поддаётся, но глаза серые, пытливые. Иногда удаётся проскочить, отделавшись дежурным приветом. Иногда не очень.